Боюсь что-нибудь писать, а то снова скажут, что я неадекватен, лучше посижу тихо в углу на раковине, поем радугу (с)
Как ты встречаешься со смертью...

Сначала ты доходишь до порога своего персонального ада и видишь там писанного красавца, который смотрит на тебя. Ты лихорадочно начинаешь оглядывать себя и замечаешь, что в руках куча чемоданов, набитых векселями из прежней жизни, на тебе старый передник, в котором ты умер, а под ним отвисший живот. Ты вдруг с удивлением замечаешь что все начинает меняться. Живот втягивается, кожа молодеет, векселя преобразуются в какой-то немыслимый для тебя, но подходящий к данной ситуации наряд. Ты смотришь в зеркало и понимаешь, что пропал. В ужасе ты кидаешься к пришельцу, приснившемуся тебе, но он почему-то потирая озабоченно виски разворачивается и уходит. И ты стоишь между зеркал и не понимаешь что тебе делать и куда идти вперед.
Потому что назад дороги нет.